Auto-retrato

Sentada no balcão de um bar ela pede mais uma dose na tentativa de afastar os medos, amenizar a insegurança talvez. O álcool lhe causa uma agradável sensação de poder. O que mais precisa nessa hora é um pouco mais de confiança. As roupas ousadas e as unhas vermelhas não passam de uma tentativa frustrada de transgredir suas regras pessoais, em busca de algo que não é...

Acende mais um cigarro. Promete a si mesma que só fuma em momentos de tensão, mas já pensa em comprar mais um maço. Pensou que havia nascido para ser arquiteta, mas em muitas das vezes chega a conclusão de que só continua com tudo isso por que é teimosa demais para largar tudo agora, e já que começou, que ao menos seja bem feito.

Termina o copo em um só gole. Ela o fita de relance. Seus olhos apenas pedem para sair dali. Ele levanta, paga a conta. Suas mãos se tocam. Mas nenhuma palavra é dita.

Ele pára o carro. A observa. Ela não se despede. Apenas sai. Talvez isso seja um adeus. Sem despedidas, sem um beijo. Crueldade? Não... Autopreservação, eu diria.

Ela entra no apartamento escuro. Repara que se apaga a última luz do prédio em frente ao seu. Todos se foram.

Joga um pouco de água no rosto e se observa no espelho. Se acha bonita. Não por ser um exemplo de beleza, mas por uma tentativa de recuperar a já perdida auto-estima. Os olhos borrados de maquiagem acentuam o olhar triste, quase melancólico, o olhar de quem nunca amou.

Ao se deitar logo pega no sono. O efeito da bebida ajuda a curar a insônia. Dorme como quem não tem culpa. Sem se dar conta de que no outro dia, mais uma vez, vai se arrepender de tudo que não fez. Sem saber que, no outro dia voltarei a ser somente eu.